Tenue
La
tarde se hace tenue.
Una
mezcla de melancolía y calma
juegan
al escondite en mi alma.
Todo es
fugaz, nada duele.
De vez
en cuando algún recuerdo
el mar
de olas muertas remueve,
pero
lentamente, con pereza, el viento
entre
otros recuerdos lo disuelve.
La
tarde se endulza de las mañanas
en las
que las pupilas sueñan y duermen.
Todo es
paz. Nada duele.
La
esperanza juega con la esperanza.
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