Sombra
Era una
sombra.
Un
perfil de vidrio inestable
que
forman los vientos sin color y sin destino.
Pero...
¡ Parecía tan hermosa!
Dormía
en los recodos
que
forman las lágrimas del infantil deseo
en días de nubes de plomizo acero
cuando
la vida inhala niños olvidados.
Era
apenas un grito, un delirio,
un
poema de versos prematuramente suicidados,
una
palabra muda en un vacío libro.
que
busca con ansiedad sólo su recuerdo.
Leo ese
libro y despierto su absurdo destino
en esos
recodos que forman los relojes
de un
tiempo intuitivamente enloquecido
cuando
los ojos se distraen en hojas muertas
de
flores de papel herido por el fuego.
Era una
sombra. Apenas una sombra.
Murió
a la luz de un poema radicalmente
herido
por el
dolor de una sangre amotinada,
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